nudo en la garganta

estoy a punto de la lagrima, creo que si va a salir, entre que estoy escribiendo estas lineas y que leyendo lo que me dice, pues me pongo nostalgico. a veces siento que lo meresco, no se, eso de que se paga todo, es cierto lo dice mi garganta hecha nudo, mi flaqueza, mi desesperanza, mis ideas de empezar esto como una reclamacion al amor y terminarlo en panfleto cursi de quinceañero, no entiendo mi parte aguda, que me dice no hagas esto, no pienses en esto otro... y la otra, la audaz, la morbida, la sigilosa y certera, me instiga mas a tu encuentro, mas bien a tu busqueda, los encuentros son ya casi animal en extincion, pocos, poco duraderos, efimeros, con toda la cachonderia del mundo, pero no me dejan mas que deseos cortados en dos, a veces hasta triturados, no me salen mas que palabras , agrias, frases decayentes, manipulacion de la lengua tortuosa y exageradamente dolida, fallida, grosera, grotesca. ya van para mil dias, dias oscuros de marrones en el cielo, de terciopelos rasgados por truenos, y por estruendos, ya van mil dias con sus noches marchitas, sin olor a flor en celo, no te he mirado mi amor, no te he visto mi negro, solo un recuerdo de aroma a entrepierna, solo un recuerdo de belleza instantanea me queda en la mente, lo demas se lo dejo a la suerte, que se lo dejara al olvido, quien a sabiendas de su poco temnple se lo enviara ala costumbre... maldita carta de desamor, se me ha desmoronado... lo planeado se replanteo. funebre final

acabandose...

escribir bien ya no esta de moda, ahora lo cool es llenar los espcios en blanco, con tinta tirada a lo loco, dejar espacios que visualmente deberian estar llenos, vacios, y rellenar orillas y esquinas, rincones, de manera superficial, solo para satisfacer a un grupo de lectores perezosos que han cambiado imagenes revueltas, abstractas, ligeras, por las que antes llenaban algo mas que espacios, llenaban intangibles almas. de repente las palabras se irian agotando, como los temas, como la tinta, como los arboles que ya no existian, que ya no crecian , que ya no se sembraban por el mismo perezoso individuo que podia vivir sin ellos o sin de lo que de ellos salia, ya no era agradable el olor de la tinta, ya no era agradable la postura de la espalda, toda encorbada, y resultaba mejor acomodar el ordenador en las piernas y teclear infinitamente a lo loco, el olor del moho de las oscuras habitaciones en donde se escribian relatos fabulosos, y que eran solo iluminadas por una flama incesante, ya se habia esfumado, tiraron paredes repletas de hirtoria, tiraron tejas, baldosas, andamios, tiradon barandales que llevaban a una inmensa babel en lo alto de edificios que ya no veremos nunca mas. fueron dias grises, apenas distinguidos entrelos pocos que clareaban de vez en cuando, en el mar de mis memorias, se trataba de ganar la batalla de la inteligencia absurda, la que solo gana cuando se enriquece y hace de la vida lo que la vida quiere. alli murio la letra, el papel, la tinta y todo lo demas que aun queriamos salvar....