oracion a la muerte

si por acaso los temas se agotaran y no pensaramos mas que en la felicidad y el amor y cuando estos se fugacen junto con otros corazonesde la mano, encontrariamos en la muerte, el exquisito tema redentor.
no la muerte del suicidio, esa barata forma de ahorrarse el sufrimiento, no a muerte del accidentado, la que viaja constantementea nuestro lado pensando en cuanto descuido puede acontecer al acabado cuerpo, no la muerte planeada por terceros, esa ajena muerte que otros acometen en nuestra o su propia causa, no la muerte de vejez ni la del enfermo, no la muerte del ahogado ni la del quemado en el fuego de hogueras de inquisitorias burlas y prejuicios, no la muerte gelida de un joven corazon amatorio en primavera, no la muerte llena de pastillas o con las venas escarchadas de cristal que te hace mirar los absurdos estragos del alba vacia de tu cuerto de baño, no la del ahorcado empalmado y de lujuria para quien en el camino se detiene a mirarle, no la muerte en desdichada hambruna que mata a miles y que deja ojos vidriosos y lenguas secas, no la muerte del nonato, esa parace nunca llegar a ser muerte, no la de gravido abuso del cuerpo no parido, no la bala, no el cuchillo o la navaja, no el veneno, no el colmillo, no la manzana de adan o de la bruja, no el festin de la gula de ningun sacerdote apenado y con enemas nocturnos y complacientes, no la muerte pequeña, no la calamidad del genocidio, no la del cerebro, no la muerte de los sentidos.
acabaria hablando de la muerte que me llega por casualidad, un dia cualquiera en el que decido seguir viviendo sin prisas,
sin tiempo,
sin remordimientos,
sin amor,
sin felicidad,
sin orgasmos oportunos,
sin la mano cruzandome la calle,
sin la camisa de fuerza,
sin el chorro de sangre en el tatuaje limpido y eterno,
sin el vacio,
sin compañia,
sin el recuerdo,
sin los amigos,
sin "sin embargo",
sin el " te quiero",
sin el susurro, esa palabra qua acada momento me salva de escribirun mal verso,
sin la poesia,
sin la musica
sin los olores, o
sin sabores,
sin sentimientos...

Chavelita

Chavelita...
algunas veces los acontecimientos o las imagenes nos dicen mucho mas de lo que aparentan a simple vista, a veces no sentimos o no reparamos en las conecciones que hacen las cosas , los acontecimientos, sin embargo llevamos con nosotros el fatalismo a cuestas y cuando algun augurio malsano se nos presenta en el camino estamos pensando todo el tiempo en cuando sucederan las tragedias, el cantar del buho decia mi madre, llevaba consigo la muerte, el soñar con el mar, o la simple primera muerte lleva a la cuenta a dos muertes mas de personas cercanas, tan jodida y tan jodiente esa vertiente del pensamiento a encaminar todo lo malo y recordar la muerte como algo fatidico.
cuando conoci a chavelita hace algunos años era ya ella una persona grande , mi negocio quedaba cerca de su casa entonces ella aun podia caminar y con ayuda de sus nietas llegaba a cortarse el cabello, muy cortico me decia pero siempre con un toque de coqueteria que nunca una dama como ella debia perder, siempre me decia lo mismo, con sus dedos entumidos por la artritis me señalaba las areas que queria mas cortas , me llamba de mijo y yo me sentia tan bien cuando le escuchaba decir eso, su cara siempre me evoco a la de una actriz española llamada pilar bardem, el tono grave de su voz tambien , quizas solo las aislaba la disonancia de los acentos, pero supongo que ambas llevaban consigo las misma grotescas palabras que le escuche en vivo a chavelita y en alguna pelicula en la que interpretaba a alguna puta mas , a pilar.
chavelita dejo de caminar un dia, me conto la historia de sus 17 operaciones en las piernas , me conto lo bien vivida que habia sido su existencia en la tierra, me hablo de novios, me hablo del amor de madre tan infinito que supo dar y que supo inculcar en sus hijos, y en sus nietos, era un circulo de vicio afectivo que a nadioe hacia daño, del cual hasto yo me veia beneficiado con un rayito de cariño que me otrogaba de vez en cuando, las veces que acudi a su casa a cortarle el cabello antes de que a ambos nos llevara la tristeza a la sala del mismo hospital casi compartiendo cama.
no sabia de donde sacaba ella el coraje para no acojonarse, quizas del optimismo que veia en los sucesos fatales, esa sonrisa, mezcla de dolor interno y de amabilidad para que las personas que la querian no suefrieran tanto como ella, aquella ocasion en ese piso del hospital yo del brazo y ella de la pierna compartimos una noche de silencio mutuo, que al cabo de los dias inconcientemenete converti en indiferencia.
volvia casa y ella volvio a la suya, trabajaba yo mas despacio, a causa de la fractura. prometi llevarle unas flores a su casa , algunas veces estuve con las flores en la mano pero por alguna causa no acababan ellas en manos de su destinatario.
hoy por la mañana, al salir a caminar, la madrugada se veia diferente , nunca habia visto una luna tan radieante y tan grande, postrarse detras de los edificios que enmarcan la ciudad, me quede maravillado, caminando con el muro de la playa y virando mi cabeza hacia esa luna que me tenia hipnotizado, del otro lado la mar estaba quieta, y me evocaba la tranquilidad de los muertos y de los vivos que sueñan, se miraba la isla, se miraban las aves, y se escuchaba el silencio de la brisa susurandome nombres al oido, me vino la idea de describir la imagen en lo siguiente que escribiera en mi diario, al llegar la mañana completa.
cuando la sombra cubria la acera por la que caminaba de repente escuche una voz que me llamaba por mi nombre, era Ana la hija de Chavelita. nos saludamos y la primera pregunta fue para saber como estaba su mama, la respuesta fue dada con aquella tranquilidad que dan las lecciones de una pilar bardem veracruzana, _ella fallecio ya._ no se por que no me llene de asombro, no se por que de repente se me venia a la mente esa luna de madrugada de octubre, y esa quietud de playa al amanecer y aquel sol tan rojo que iluminaba de rojo mis ojos y que me hacian pensar todos en conjunto lo armoniosa que es la vida y lo quieta y tranquila es la muerte. de la muerte de Chavelita solo supe uno o dos detalles, esperare un tiempo prudente para conocer su tumba, para llevarle las flores que le he prometido, y para contarle en silencio o a gritos lo bello que era ese amanecer el dia que me entere que habia llegado a la plenitud de la vida.

22 octubre 2010

de la lectura

en el momento preciso , que inciertamente tambien suele ser el mas indicado, surgen las preguntas por todos lados, aquellas cuestiones solo anidaban el alma de los traseuntes , pero ninguno se habia detenido a preguntar, por miedo a parecer cotilla o por que no sabian realmente como formular la pregunta, de repente se paraliza la escena y de entre la nada se enfoca la figura de una mujer harapienta, que logra sobresalir en la toma gracias al enfoque del camarografo,( tambien por que el director ha dado la orden al editar en post produccion con animicos tonos marrones el entorno de la intrusa. pareciera que de la manga se ha sacado esta chica, que despues de un tiempo vendria a resolver el caso. 157 crimenes habian pasado en la ciudad la gente comentaba como pudo suceder tanta atrocidad de manos de una sola persona , que mente tan vil habia podido matar tanto y seguir tan felizmente con su vida. margaret vivia cerca de la casa de los colombianos, pero en la calle , era una de esas mujeres que hiban por la vida con un carrito del super repleto de cosas en su mayoria basura, ella asumio la responsabilidad de ser sin casa cuando hace unos diez años entro a trabajar a la policia local de su ciudad de origen , estaba planeando un gran chorizo policiaco desde la muerte de su madre , asi cai en cuentas de que para escribir una historia burda , basta tambien con escarbar en el pasado de la gente , juntate un personaje, uno solo y le vas poniendo miles de peros del pasado , los aderezas todos y le das un perfil psicologico al individuo, como cuando escribi aquello de junatr razas colores y religiones, hay miles de opciones, y para eso esta el ordenador , es como si te metieras en el face book y empezaras a crear aquel precioso muñeco que seria tu logo , desde las ropas hasta si tiene o no la lengua fuera de la boca al tomar la ultima foto. desde luego que en la realidad teniamos que ser mas convincentes , para escrinbbir una novela fallida solo se necesita , tambalearse en los recurso, y cagarse en los muertos de todo historiador pulcro y lehjano de cometer mentirillas . no me acerco ni medio gramo a tratar de entender o copiar a alguno de ellos , me van mas la slocuras aquelllas que salen de la manga y que en un momento u otro solo te dan cuerda para seguir dandole el pulso a los cuadros que miro con manchas blancas. bacilabamos mucho en las anecdotas, metiamos metaforas por doquier , argumentamos y sacamos conclusiones de tres capitulos ,para luego venirse abajo en las ultimas paginas, aderezabamos con lenguajes venidos de algun tiempo y espacio doferente, oliamos el hambre de la gente que curiosa miraria nuestra portada, un retrato desnudo aunque la protagonista solo fuese una onanista que solo logro masturbarse una vez en la vida.pero quizas ese halla sido el hilo conductor de la trama? habria que leerlo, habria que comprarlo, habria que entender que las novela de ficcion implica una parte contardictoria que todo lo juzga, valen los recursos, valen los predicamentos , valen las pesquizas para hacerla de milquinientas paginas, pero si se resuleve gratamente la historia , saldremos aturdidos de la sala en la que se proyectara la version cinematografica, hostias no habia reparado en ello, ahora lo importante en un libro de esos es preparar todos los cabos y rabos para que pudiese ser un guion cinematografico, si no me ven la cara y antes de publicar un x libreto, ya fue antes escarnio de la chusma cinera.

hacia donde vallan todas las explicaciones acerca del quehacer de la lectura, podriamos pensar que cada individuo( escritor) aborda sus temas , y sus propias realidades , me gustaria haber escrito algo mas cuerdo, pero solo en los ratos de bostezo, me salen bocanadas de realidad, si bien los extragos de la droga que empiezo a dejar, me estan haciendo efecto, espero en dios, terminar de orinar tan oscuro dentro de poco y que mi semen sea de una blancura exquisita que opaque las sabanas que lava mi madre, y que por mi sangre surja de vez en cuando un rio vermellante, limpio y puro, si la contaminacion a la que he sido expuesto, o la que estupidamente quise entrara en mi cuerpo para saberme un dia aun mas diferente.

la sangre erguida... enrique serna

la ultima auque no tan grata como todas las anteriores, fue evocada en mi mente desde la primera pagina imaginando a aquel hombre moreno oriundo de la misma ciudad que yo habito, despues de el primer capitulo en el que bulmaro cuenta como se enfrasco con la problematica morena de romelia, y tomando el titulo como referencia supe para donde hiba la historia, de inmediato se me presento la posibilidad de transformarme en cualquiera de los tres implicados, todos perdiendo la razon por un par de tetas y un chocho muy caliente, vemos como el impulso frenetico que viene con la historia de buenabentura o malaracha, se convierte por azar del destino y por un buen aliciente como el viagra en un buen salboconducto para llevar a cabo fechorias de las menos imaginadas por la mente y es que al final de la historia nos damos cuenta que aquella pastillita mas que cambiarte el flujo de la sangre era un chistorete farmaceutico que llevaba consigo la carga al cerebro de que el uso del pene viene como mandato desde la razon , cambiemos las tetas y el chocho por un buen culo y rabo, que indistintamente pueden ser de cualquier nacionalidad, solo que sea voz de macho estare berreando como juan luis por laia, entonces perdere los estribos y las mesuras como amador, y haria todo lo posible por retener a una romelia macanuda a mi lado todo el tiempo, con o sin amante , con o sin talento...

escrutiñando los dientes

me recuerdo de aquella vez que nervioso de las circunstancias empeze a inspeccionarte de piez a cabeza tratando de encontrar en ti alguna cualidad extra a las ya hayadas encima de la cama , acariciaba tu cabeza sin cabello, urgaba detras de tus orejas para encontrar la forma exacta que segun mis ideas, dios se esmera en determinar en ser a traves de las orjas, te mire profundamente a los ojos, no para sostener duelo, solo para incitarte a la lagrima por la ausencia del parpadeo, luego tome tus manos , las aprisione detras de tu cabeza sobre la almohada, te conte un chiste gracioso salido de la manga, acerca de las niñas que habia amado esa mañana , me puse cursi y estupido pero logre mi cometido, una enorme sonrisa salio de tu rostro e ilumino tu boca, que antes habia poseido tan aceleradamente sin reparar en los detalles. y entonces meti mi dedo en ella , deslice suavemente desde el molar hasta los incisivos, eras tan perfecto y yo tan metaforicamente explorador forence. parecia una escena erotica del Dr House, alli el romanticismo se acabo para dar paso al mas cruel de todos los dichos sueltos por mi boca." hey para , que a caballo regalado no se le ve colmillo"

mirando por la ventana del cafe de nuevo

no se trata de mirar hacia la calle por la ventana, y querer ver pasar millones de locos , haciendo señas obcenas, no se trata de que te sientes como todas las mañanas en el casi mismo lugar a comtemplar o ser comteplado por propios o extraños, queriendo cambiar tu imagen para agradar a otros, u otro que te ha robado el corazon , no falta soñar en horas de madrugada con fangosos caminos llenos de intrepidas trampas q descifrar para cruzarlo y no se trataba de se r el mas inteligente para cruzarlas, o de la casa que fuera robada, o de las llamadas que haces los miercoles por la mañana cuando el dia anterior daba por terminado nuestro contrato de red social, y poco a poco se hiban acabando o tachando las clausulas que no estaban funcionando y haciamos ese contrato tan vacio y tan absurdo que ya casi no se le veia el asunto al asunto. los dias frios se mete la nostalgia en la cama , por las mañanas esta contigo implorando un amante capaz de llevar las caricias a otras circunstancias, durante el dia alli va contigo, a beber cafe de mañana, a rozarse con los cuerpos en los mercados, te incita tambien a mirar aunque con mas disimulo que otras veces, las braguetas de los chicos que pasan, lo guarro de repente queda un tiempo guardado dando paso a la necesidad de una caricia, de una palabra clave, de una cancion de amor regalada y agenciada por enamoramiento o por simple interesmutuo. casi no me entero de las cosas que pasan por mi cabeza, la tengo llena de tantas cosas entre las que se va acomodando el humo del cigarrillo que poco a poco empiezo a hacer mio, como el cafe y como el amado frasquito que me llena de calor durante mis horas nocturanas de onanismo, ayer he mirado al parcero, es tan lindo el cabron, a veces pienso que me puedo quedar por horas mirandole, es un chico sencillo, que da un aire de cantante caribeño, es un buen chico, puedo quedarme por horas enamorandome de su rostro en la pantalla del ordenador, sin embargo hay que dormir, estaba cansado anoche , estaba lleno de asuntos mi cabeza, los cuales resolvio con el sueño, quisiera tenerles ordenados, como mis musicas del ipod, pero cuesta trabajo no encuentro carpetas, necesito que salgan de vez en cuando sin orpimir aquel botonque me dice inicio....