leyendo a sabines y adentrandome en el corazon del hombre marchito,
me da por imaginar las entrañas del abandonado,
la raiz del arbol milenario, y los conjuros del poeta acaecido de romantica muerte,
me atraen discretas, las palabras que no encajan en mi poesia,
no puedo descifrarlas y no encuentro su lado cuerdo,
de entre unos esbozos de poemas, o poemarios para otros
me adjudico la valentia de asumirlos como mios,
vacilo un poco en cambiar el tipo de letra con el que generosamente han sido creados
pero la incertidumbre de creer saber si fue olivetty o si fue tinta china
me come la mente y no me agrada la idea de alimentar pequeños desvarios.
los libros se abalanzan sobre mi , me golpean al caer del mueble en que acorralados
se miraron las portadas y se ignoraron los cantos,
miro a mi izquierda y detras de el de Serna, se esconde el de Lispector,
debajo estan dos ensayos, y una coleccion de poemarios viejos,
manuales de redactor, nunca vistos, cuentos, novelas,
algun disco, biografias, cursillos de frances, de ingles y portugues,
cuando no tengo mucha inspiracion me recuesto sobre el canto de Vallejo
y surge algo, penosamente o gloriosamente algo crudo, pero algo.
me muero por Pita, pero no le he hallado, la he buscado sin triunfo.
Amado me emociona, me nutre, en portugues o en español,
Veloso con solo un ejemplar me hace viajar sobre notas musicales por un verde Brasil
y asi Jose Cela, hace lo suyo, Benedetti y Cortazar, Saramago, Fuentes, Monsivais,
Quiroga y Capote, Lya y Maupin.
hasta Deepak influye en mi.
es tarde me leere el manual de redaccion,
me hace mucha falta...
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